O homem

Saiu de cena à francesa.  Ele era mestre em desaparecer no melhor da festa.  Sempre fora assim. Nunca gostou de multidão; nunca soube lidar com o excesso. Seu amor era miúdo, calado, nada de explosões em noites sem lua.  Homem de poucas falas, ouvia com os olhos e respondia sempre com um sorriso nos lábios. Seria um debochado, se não fosse tímido. Ninguém mais o viu. Dizem que viajou – foi para o interior, construiu uma casinha no mato e lá permanece a conversar com os pássaros, enquanto espera o resultado do cruzamento de flores exóticas. Outros já acham que ele nunca mais saiu de casa – continua no mesmo lugar, confinado por causa de um amor perdido. Os exagerados afirmam que ele ganhou na loteria e se escafedeu, caiu no mundo em cruzeiros e jogatinas. Os tenebrosos acreditam que o desaparecido aderiu a uma seita clandestina e está se preparando para destruir com o Opus Dei.
Há quem diga que ele simplesmente morreu.
Há quem diga que ele nunca existiu.
E nesta confusão criada eu pergunto:
 - Quem é esse que eu inventei?
Eu mesmo respondo:
 - Não sei.


Paulo Francisco

5 comentários:

  1. Seu texto me lembrou que às vezes a gente se desconhece, ou não se reconhece.
    bjs

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  2. Lindo! Gostoso de se ler... Gostei do "Homem de poucas falas, ouvia com os olhos e respondia sempre com um sorriso nos lábios." O vejo com um doce olhar.
    Grande beijo!

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  3. kkkkkkkkkkkk Nem eu, mas Freud diria que ele é o seu lado mais remoto, aquele que não se dá a revelar.
    [espero ter ajudado a desvendar o mistério]
    bjkas doces e boa semana

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  4. oi Paulo,

    saudades daqui,
    não sei o que houve que seu blog sumiu das minhas atualizações,
    mas vou tentar saber...
    muitas vezes eu também não sei,
    parece que desapareço diante da minha própria imagem...

    beijinhos

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  5. Quem é? Quem sabe? Nem ele se sabe, eu acho. Toda hora pensa ser um alguém, depois desiste... E segue.

    Eu gostei desse homem que nem se sabe direito.

    Beijo.

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