Emoção

Quando leio Pessoa eu suspiro. Já o Drummond me faz sorrir. Clarice tira de mim sempre uma exclamação impublicável. Fico doce com Cecília. Florbela me diz amor de uma forma única.  Mas quem me desopila mesmo é a Cora Coralina. Ao recitar alguns poemas de Cora para um grupo de jovens-adultos numa escola noturna do Estado, eu me acabei em lágrimas no final do recital. Não sabia se as palmas eram para a Cora ou era para aliviar o meu peito emocionado. Quanto mais eles aplaudiam, mais eu chorava, como agora, ao lembrar-me daquele momento e dos poemas de Cora Coralina. O engraçado que muitos me acompanharam na emoção. Foram tantos abraços mixados entre sorrisos e choros que parecia uma catarse geral codificada em poemas e prosas. Ano passado, a convite, recitei Florbela Espanca - projeto de uma escola do Estado. A escola fica no lugar mais alto de minha cidade. Ali eu não chorei. Simplesmente abri para o amor. Dizem que eu me fecho para o amor. Claro que não me fecho, simplesmente não permito que os vagabundos se instaurem. Conheci um amor que aparentemente seria o dono de meu coração de papel passado e tudo. Mas o danado do amor era tão egoísta, tão desequilibrado que achou que podia além de dono ser também torturador de mim. Amor nenhum tem o direito de torturar. Claro que ele não ficou. Dei passagem ao danado.O coração é meu, só permanecerá nele quem eu permitir. Meu coração está aberto, abertinho, livre pra amar. Ele só não aceita relocatários. Enquanto isso, eu vou lendo Vinicius – é o melhor a fazer.

Paulo Francisco

Antes só...

- Que mala! Exclamei. Não pensei nesta altura do campeonato encontrar um mala por aqui. O camarada é chato – delira.

Estava parado no ponto, quando veio um cidadão perguntando onde ficava uma determinada rua. Calmamente, indiquei o caminho certo. Ele ouviu, olhou pra mim, fechou os olhos e desembestou a contar o seu problema. Fiquei estático, ouvindo aquela conversa que não me interessava nem um pouco. A angústia tomava-me todo e já sem paciência pensava: ¨ E a porra do ônibus que não chega!¨

Hum hum! Era o máximo que saía de minha boca.

Ufa! O ônibus chegou, quase entrei com ele ainda parando. ¨Livrei-me de um mala¨ – falei baixinho.

Não queria ir pra casa. Queria refletir, com a ajuda de uma cerveja, os meus problemas. Sentei num banquinho de madeira no Bar do João (o meu bar preferido). Pronto, um gole da gelada e a paz reinada na alma de quem lhe escreve.

Às vezes, tem dia que não dá. Adivinha? Um camarada do outro lado do balcão me mirou e já foi logo dizendo: ¨Meu amigo, você viu o jogo ontem?¨ Já fui falando mais que depressa: ¨Não!¨ E percebendo o que o etílico queria fui abrindo a mochila e pegando o primeiro livro: Além do bem e do mal de Nietzsche – abri em qualquer página e ¨comecei¨ a ler.

O camarada não se intimidou. Começou a falar de seu time que perdera, porque o juiz não dera um certo pênalti. Incrível, não olhei para o camarada, mas ele não queria o meu olhar, ele só precisava de meus ouvidos. Já estava decidido a parar por ali. Quando ouço: ¨ Oh! João, a saideira¨ O homem tomou a cachacinha mineira e partiu. Falei baixinho: vai, vai para a ...! O João caiu na gargalhada. Ele adora, só fica me olhando com um sorrisinho de canto

O bar estava calmo, entrava um pedia uma coisa e logo ia embora, guardei o Nietzsche e subi para colocar uma musica – cavaquinho seresteiro.

Música no ambiente, um papo com o dono do bar e tudo certo. Foram chegando um, dois, três, seis. dez. Bar cheio. Um falatório só, mas nada que perturbasse.

Eu ali, ouvindo as conversas: de futebol, de trabalho. Piadas e gargalhadas. Desce uma porção de dobradinha, desce uma porção de língua, desce uma bandeja de torresmos, bolinhos de bacalhau, caldinho de peixe e outras iguarias, para os olhos e estômago de quem pedia.

Eu na minha terceira cerveja. respondia a um, falava com outro.mas não me estendia.
Depois de certo tempo, o bar diminuiu de público, o silêncio se restaurou e quando pensei em pedir mais uma cerveja, quem eu vejo do outro lado da calçada chegando?: O baixinho, o Valmir e o Russo

Olhei para a cara do João e disse: a conta!

Têm dias que o melhor é não sair de casa, não ligar a TV e nem tampouco o PC.
Não é mesmo?

Paulo Francisco

Em cores

Visto-me de rosa na esperança de alegrar o frio. Acho engraçado como o preto e o cinza predominam nesta época do ano. Ao entrar na sala da Direção, não me contive e fui logo perguntando:

- Alguém morreu?

Todas as viúvas presentes soltaram suas gargalhadas estridentes. Exceto uma que exclamou baixinho:

- Palhaço!

Saí da sala rindo por dentro e com esperança de um futuro mais colorido.

Ando olhando para os lados e para cima à procura de flores e passarinhos.  Não tenho paciência, nem compaixão com quem apaga o colorido existente, mesmo que temporariamente.

Manhã sem passarinhos cantando e sem cheiro de flor é manhã sem cor em meu quintal.  Acordei com uma manhã pálida e fria; sem a claridade dourada provocada pelo sol. Estava tudo nublado – um mau-humor matinal. Tentei resolver a palidez diurna chamando-a para clarear a minha retina. E o dia se transformou em cores e risos.

Há aquelas que não percebem a mudança e continuam com a mortalha invernal.

Ela era monocromática. Segundo ela, o preto lhe caía bem. Aos meus olhos, era um disfarce inútil revelado ao se despir. Era mais bela e verdadeira nas cores renascidas pela lua que invadia o meu quarto.

O amor não faz dieta e muito menos é monocromático. O amor é um prato colorido, com sabores e aromas diversos. Ele alimenta o corpo e faz bem pra alma.

Visto-me de rosa para alegrar o inverno e ser, inevitavelmente, gozado pelos colegas do trabalho.

Respondo rindo as suas gozações com uma única palavra:

- Machistas!

Hoje, amanheceu cinza e pesado. Abri a gaveta e lá estava uma blusa novinha esperando para alegrar o meu dia.

Quando ela chegou foi logo me dizendo:

- Adoro vê-lo de rosa!

Pensei baixinho:

- Que bom não ter escolhido a azul.

Paulo Francisco

Acordo dos tempos

¨Eu sei que vou te amar...¨ A música inundava na sala e eu ao telefone com o João. Insistia em vê-lo. Mas o camarada não estava nem aí. Eu não era tão importante naquele momento. Os amigos, as brincadeiras, o shopping eram mais importantes. ¨ Em cada despedida eu vou te amar¨. Cedi. ¨desesperadamente¨ O que argumentar? Eu era tão importante assim? Não, não era. A música invadia minha alma.

¨A cada ausência tua eu vou chorar¨ desliguei dizendo: Tudo bem, filho.

A música já tinha terminado, outra melodia invadia a sala, mas Tom continuava em minha cabeça. Não adianta, o moleque estava certo. Eu sou pai, estarei sempre por aqui, ou em qualquer outro lugar e ele sempre poderá contar comigo. A música insistia: ¨ Mas cada volta tua há de apagar ¨ Não me desligava da música.

Lembrei-me de meus treze anos - não era diferente do João. Tinha o meu pai a qualquer hora do dia ou da noite, então porque teria que ficar com ele quando podia estar com os meus amigos. Meu pai não iria entender as minhas atitudes, as minhas transgressões. Não conseguiria seguir os meus passos.

O que eu não sabia ou nem imaginava era que a minha presença era vital pra ele quando me chamava. Não sabia que um chamado dele era um pedido de socorro, por estar sozinho, carente, achando que o mundo iria acabar. Eu não tinha discernimento para tanto. Eu era um moleque com gana de brincar, de ser livre pra voar num mundo em que ele não podia estar. Só entendia o que me era dito. Não lia nas entrelinhas, não sabia que a vida é uma metáfora para poucos. Que canções não eram somente feitas para dançar. Não entendia aquele abraço apertado que quase sufocava.

¨ Filhos se não tê-los como sabê-los ¨ Lembrei-me do poema de Vinícius. Como entender o que foram os nossos pais se não passarmos pelos seus caminhos?

Hoje eu entendo meu filho e entendo mais ainda o que foi o meu pai. Os anos passam e tudo muda a nossa volta. Mas, é certo, a relação pai e filho tem uma base que não muda nunca – o amor.

Amanhã ligarei novamente pra ele, mas já tenho um plano B. Se Maomé não vai à montanha, a montanha vai a Maomé.

E a vida continua...

(Hoje eu executei o meu plano B. Foi ótimo!)

Paulo Francisco

Ícaro

Homens maus não sabem voar. Era um deus nos acuda na hora de escolher a personagem. Todos queriam ser o herói que voava com a sua capa mágica. A brincadeira demorava pra começar - ninguém queria ser o vilão. Mas, numa brincadeira de bandidos e mocinhos, um grupo terá que usar a máscara preta do bandido.

Ela não voava. Não conseguia pegar carona nas asas dos meus delírios. Ria muito quando eu era forçado a aterrissar em solo firme. Não deveria ter sido nada fácil aturar-me naquelas viagens insólitas e solitárias. Ela era a minha heroína de máscara preta que tentava, a todo custo, puxar-me pra realidade. Demorei pra guardar a capa do sonhador; demorei pra descobrir que homens bons também sabem caminhar em solos pedregosos.

Às vezes eu ficava imaginando como seria a vida, a minha vida, sem a fantasia da incerteza. Não me ensinaram que a realidade é sólida como uma rocha, e que os sonhos são nuvens em construção. E como não tinha aprendido, no tempo certo, discernir um do outro, desenvolvi a síndrome do sonhador. Eu era, e não me envergonhava de ser, um sonhador nato. Usava as rochas duras da realidade para me puncionar em voos solitários e coloridos.

Certamente não me enquadrava em seu mundo perfeito e concreto. Enquanto ainda pensava que podia voar, ela já estava com os dois pés fincados em seus objetivos práticos e certeiros. Eu não estava nem de longe próximo ao seu alvo. Ela me enxergava, eu a sonhava.

Ainda continuo sonhando. Ainda continuo evitando as rochas pesadas e sombrias. Talvez eu nunca consiga caminhar por muito tempo em solo firme. Talvez nunca deixe de pensar que ainda posso voar.  Pois mesmo com os dois pés atolados ao chão a minha cabeça continua no mundo da lua.

Dizem por aí que homens maus não conseguem voar. Não sei se eles voam, se eles ao menos flutuam; só sei que viajar em brancas nuvens me faz muito bem.

Sentado no banco de trás do carro da Malu, depois de um happy hour com vinhos e risos, viajei com a canção que estava tocando – Billy Paul é tudo de bom.

De repente o celular toca acordando-me de um sonho não tão impossível. Ao desligar o aparelho, penso: Homens maus não devem voar.

Paulo Francisco