Balão azul

Deixe a luz acesa, também tenho que partir. 

Quando não estava sonhando com estrelas, estava levando porrada do vento.  A realidade sempre estava longe do meu alcance. Não conseguia enxergar o concreto - era mais fácil definir o abstrato.  Só os loucos conversavam com as nuvens. E eu conversava. Deixava o que era complicado para os adultos. Criança não tem que saber o que é maldade, violência ou a crua realidade. Criança ouve música e mais nada. Ou pelo menos teria que ser assim.

A incompreensão sempre gritava:

- Está falando com quem menino? Parece maluco.

Sim, eu era o maluquinho que andava sem sentir o chão. Voava em pensamentos e conversavas com o invisível. Usava capa de herói e era confundido com bandido. Perdia-me nos caminhos enfeitados com graxa-de-estudante e chão de terra. Perdia-me entre o céu e a areia colada nos meus pés descalços.

A incompreensão sempre gritava:

- Ô garoto! Onde você estava? Aposto que estava fazendo alguma besteira.

Noventa por cento das vezes estava. Porque era besteira sonhar; porque era besteira acreditar;  porque era besteira desejar além do muro; porque era besteira construir castelos com o barro vermelho do outro lado do rio.

Deixe a luz acesa, também tenho que partir.  

Não era tão complicado sonhar. O difícil era compartilhar. Como levar alguém às nuvens de carona em meus sonhos, quando esse alguém tem medo de voar? E foi nessa incompatibilidade de pensamentos que a luz permaneceu acesa por muito tempo sem direito a chão de estrelas e lua vermelha.

Não deixe a luz acesa, não tenho que partir agora.

Numa certa noite:

- Paulo, você é um romântico.

- Sou não!

- É sim! Você sempre acha que tudo vai dar certo, que nada é impossível...

- Isso não é ser romântico e sim ser otimista...

- Que seja então...

- Que seja então? !

- ÉÉÉ seu chato. Romântico ou otimista, não importa. O que eu quero dizer que você sempre acha que tudo vai dar certo. Que sempre vai ter um amanhã... Você... Você é um sonhador...

- Por favor, apague a luz...

- Por quê?

- Vamos conversar no escuro...

-  Mas por que no escuro?

- Porque tenho medo de luzes acesas. E sem elas, posso ver as estrelas.

Paulo Francisco

Jeitinho carioca

Adorava quando ela me chamava de crioulo. O som de sua voz chegava aos meus ouvidos, doce como a própria cana-de-açúcar na minha boca. Era um crioulo arrastado, cheio de charme e manso. Preenchia a casa, vestia-me a alma. Era impossível não atendê-la de imediato. E ela sabia que aquele chamado era ópio na veia.  Deixava-me cheio de vontade e aí  conseguia tudo o que queria. Apanhava o pote que a danada não conseguia alcançar no armário; abria os potes de conservas; entrava embaixo da cama como uma serpente desengonçada para procurar a tachinha do brinco que pulara de suas mãos. Era impossível negar qualquer coisa depois de ouvi-la com aquela canção melosa e sedutora.

Nunca tive apelido na rua. No máximo era chamado no diminutivo. Carioca adora esse sufixo afetivo - inho.  Ela também. Mas não para Paulinho, e sim para neguinho.  Não neguinho como pessoa indeterminada. Mas um neguinho apaixonado, doce, que chegava me deixar em êxtase com o tanto de carinho declarado.

O mais gostoso de tudo, é que não era a toda hora, a todo o momento.  Era de quando em vez e quando estávamos sozinhos. Do contrário, deixaria de ser uma coisa gostosa e se tornaria comum, oportunizando as outras pessoas a me chamarem assim. Era um crioulo, um neguinho, nunca gritado, mas cantado. Melodia amorosa e sedutora que me enchia de tesão. A coisa ficava melhor ainda, quando as quentes palavras vinham acompanhadas de cafuné na cabeça. Dedos raspando a cabeça era sinal de apelo amoroso. Carioca herdou o chamego dos nordestinos, que por sua vez herdaram de nossos índios. Filho de dois nordestinos, com um pé no terreiro africano e o outro nas clareiras indígenas, tem que gostar de chamegar. Impossível não gostar.

Dois episódios engraçados aconteceram com essa coisa de apelidos amorosos. Um aconteceu com uma colega de trabalho quando falava com seu marido ao telefone. Era sempre  um tal de docinho pra lá, um tal de docinho pra cá, que todos que estavam na sala se entreolhavam sempre. Até o dia que o camarada foi apresentado para nós e não perdemos a oportunidade de ficar o tempo todo chamando o homem de docinho.  Nunca mais ela o chamou assim na nossa frente. Carioca adora zoar.

O outro, menos engraçado aos olhos de quem narra esse texto, foi quando num restaurante, reunido com alguns amigos e amigas, depois de muitos risos e cervejas, chamei uma colega do trabalho de preta numa conversa distraída. E, sem perceber, acrescentei gasolina na fogueira, quando derrapou de minha garganta uma pretinha quase melódica. Não percebera a mancada até receber em casa uma sandália na testa.  O crioulo ficou roxo e levou o seu galo para o terreiro.  As cariocas são tão ciumentas.

Paulo Francisco