Voo enigmático

Quando escrevo pra você fico assim meio maluco. Não me sinto ridículo, mesmo quando fico do avesso.

Eu não sei qualificar os meus textos. Escrevo! Eu não fico pensando muito – busco da alma. Faço isto agora. Fiquei com uma vontade danada de escrever pra você, de dizer-te coisas, sim, coisas! Nada profundo, senti vontade de dizer besteiras em sua orelha, deixar-te arrepiada e com vontade de mim.

Esta capacidade humana de se transformar em segundos, sair de um plano ao outro com a velocidade da luz é fantástica. Basta um clic; basta um alô; basta uma imagem para sairmos do plano da realidade para o plano do desejo.

Adoro sonhar, principalmente quando estou acordado. Fica mais verdadeiro.

Não tem explicação esta leveza ancorada em meu cais. Se é telepatia ou magia, eu não sei. Só sei que é bom. Gosto de imaginar-me nos ares coloridos de um mundo em que há estrelas. E se eu não posso pegá-las com minhas mãos, sinto-as no céu de sua boca.

Paulo Francisco

Poção

Uso agulha e linha para consertar o que se estragou. Procuro em uma de minhas gavetas - que estão sempre abarrotadas, por mais que tente esvaziá-las - agulha e linha para remendar o que já foi perfeito.

Seria tão bom se pudéssemos consertar tudo com agulha e linha. Consertar um amor partido, um coração ferido, um engano, um arrependimento. Pronto! Um ponto aqui, um ponto ali e, em pouco tempo, a regeneração total. Pura mágica biológica.

Preciso com urgência de uma costureira, uma profissional de mão cheia, para cerzir alguns estragos existentes.em minhas roupas. Sempre furo ou rasgo as minhas camisas. Ando por ai um tanto quanto estabanado, não olho por onde ando e nem com quem. Quando vejo, lá se foi uma peça de meu vestuário.

Preciso com urgência de mãos habilidosas que conserte alguns estragos internos. Preciso de costura invisível nas bainhas caídas. Novos botões em meus abrigos.

Preciso com urgência de uma magia. Algo que me faça ser menos distraído; menos aluado – estou rasgando muitas roupas nestes meus caminhos. São subidas e descidas íngremes; terrenos pantanosos, estradas pedregosas. Florestas encantadas com duendes e bruxas.

Uso agulha e linha para consertar quase tudo. Mas este corte que aparentemente é superficial não consegue cicatrizar com minhas linhas e agulhas – foi feito por galhos enfeitiçados.

Preciso com urgência encontrar a dona deste encanto que deixou sua marca em minha pele.

Seria ela uma bruxa?

Acredito que sim. Pois, além da marca epidérmica, ela paralisou o meu coração vagabundo, hipnotizou minha alma.

Uso agulha e linha pra quase tudo, mas para este corte, só a dona do feitiço para curá-lo, somente ela.

Paulo Francisco

Somente em mim

Talvez eu fale o que já sabes. Talvez eu seja repetitivo. Talvez não valha à pena.  Mas como talvez é acaso, digo: te amo demais.

E na certeza dos meus talvezes, crio em mim a incerteza do óbvio: será que te digo?

Mas se não digo, fica a incerteza como certa. E como não há meio termo para o amor, eu faço do texto, um relato. A declaração da certeza que tenho de ti.


Paulo Francisco

Em mim

Onde você está? O meu imaginário é fértil. Tem cores e cheiros. Gosto de me imaginar menino, em colos adotados, em aconchegos que me fazem sonhar. No meu imaginário tem como pano de fundo, músicas francesas que sussurram em meu ouvido palavras gentis. Não sei viver sem ela.

Os meus sonhos sempre foram de arrepiar. Acordava, quando moleque, e ficava como um índio em sua tenda, exclamando: Bem que podia ser verdade! Bem que podia ter acontecido! Sonhava que voava; que era o melhor corredor – era mais veloz que uma piscada. Nos meus sonhos tudo se podia. Voltava pra tentar, inutilmente, o mesmo sonho.

Continuo a sonhar. Mas não voo mais; não corro mais; não acordo e não me sento como um índio de pernas cruzadas. Os meus sonhos são mais próximos de minha realidade. Não ligo muito pra eles. Acordo e percebo que todas as cores, que todos os cheiros não passaram de um devaneio. Viro pro outro lado e volto a dormir.

Agora, eu sonho acordado. Assim fazendo, tenho a sensação de ser possível. Imaginar-te em passeios à beira mar é possível. Imaginar-te em noites estreladas é possível. As minhas rimas são possíveis. Encontrar um cílio em sua face é possível. Sonho acordado. Flutuo em terra firme. Minha miragem, meu desejo.

Imaginei um amor. Ele não é irreal – é possível. Tem todos os meus desejos e prazeres. Desenhei um rosto, um olhar, uma boca e transmutei para o meu coração. O meu coração é possível. Ele tem espaço pro amor, pra sedução. Ele bate em ritmo de brisa. É leve e faceiro.

Desenhei em traços fortes e cores vivas um paraíso. Um lugar especial, sem anjos, sem jardins fantásticos, sem céus impossíveis. Nada de irreal. Desenhei, em cores brilhantes, somente nós dois. Isto é possível. A paisagem fica ao acaso. Pode ser aí ou aqui. Ou quem sabe lá, entre um e outro – no meio do caminho.

Agora, fico aqui a imaginar o momento possível de encontrar este traço imaginário.

Onde você está?

Paulo Francisco

Questão de preferência

Aqui só falta você. Procuro entre todas as flores, no vaso de vidro, no centro da mesa, uma que me chame a atenção. Não a encontro. O florista esqueceu-se de por junto ao ramalhete a linda flor.

Toda vez que vejo um vaso de flores, fico olhando pra encontrar entre todas a que me desperte mais a atenção. Sempre tem uma que nos atrai. Entre botões fechados e rosas abertas, uma é mais aveludada, tem maior brilho. As rosas ainda em fase de desabrochamento, ainda se encontram num tempo transitório, ou seja, o que será dela ao desabrochar por completo? Uma rosa perfeita, aveludada, ou uma rosa com sua cor empalidecida perante as outras? Só o tempo dirá! Prefiro as que já estão formadas, com suas pétalas perfeitas, viçosas. Gosto da rosa desabrochada e cheirosa. Tem que ter perfume; tem que ter brilho; tem que me despertar desejo.

Procuro sempre entre as cores a que me chame mais a atenção. Confesso que o azul é minha cor predileta. Mas não posso negar que ao ficar manchado pelo vermelho de uma boca, fascina-me.

Tenho amigos que odeiam mulheres com batom. Eu adoro. Gosto de ser pintado por ela. Gosto de mulheres enfeitadas; de unhas pintadas e que provoquem arrepios e contrações.

Não sou diferente deles. Eu, pelo menos, confesso. Não preciso de um botão de rosa na lapela. Quero uma rosa pronta em meu travesseiro.

Não sou diferente de ninguém. Gosto do azul, de uma boca vermelha, de rosa perfeita – quer dizer, já desabrochada.

Prefiro e, não é vantagem nenhuma, frutas maduras – são mais suculentas e sua doçura é mais envolvente à fruta verde no pé que demora muito pra amadurecer. Não tenho tempo nem paciência pra cuidar e esperar o seu amadurecimento. São lindas de se ver, mas são duras de morder. Prefiro uma fruta na mão a várias no cesto.

Não sei por que eu escrevi este texto. Talvez seja porque aqui só falte você.

Paulo Francisco