Primeiro de abril

- Para de mentir menino! 

Odiava ouvir essa frase quando a verdade era a única coisa que oferecia naquele momento. Então, se a verdade não era acreditada, a ironia, pelo menos, deixava a dúvida no ar. A serenidade das palavras deu passagem para o deboche e a incerteza.

- Paulo, eu nunca sei quando você está brincando ou falando sério.

- Verdade?! Sempre respondo com um sorriso de canto.

Não queira me ver totalmente sério. Não queira experimentar a minha ironia.

Mas como tudo tem um ponto fraco e nada é imbatível, meus olhos além de curiosos são intrometidos. Se metem sem pudor nas mentiras inventadas ou nas verdades escondidas.

Paulo Francisco

Camuflagem

Quando a capitão-do-mato, guiada pela luz, invadiu o ambiente, cerziu com seu voo lento as cabeças brancas dos sete companheiros cervejeiros que estavam encostados no balcão do bar, assustando-lhes pela surpresa da visita. Sorri com a cena. E quando ela pousou no teto com suas asas marrons unidas mostrando os seus ocelos que mimetizam folhas e troncos de árvores, eu a apanhei e a levei para fora, dando-lhe a oportunidade de assustar outros marmanjos em outra freguesia.  Pronto! Foi o bastante para ser bombardeado com perguntas entomológicas. Logo veio a primeira e tinha que ser do sacana do Wanderlei:

- Isso é um lepidóptero?

- Sim. Uma Ninfalídeo. Respondi sabendo que viriam outras.

João (dono do bar) solta uma pergunta marota:

- E o bicho-pau, qual o nome dele?

Respondo na mesma ironia:

- Depende de quem está vendo e da intimidade que se tem com ele...

Gargalhadas invadem o boteco e o Wanderlei insiste em mais uma:

- Professor (a maioria me chama assim), tira uma dúvida sobre camuflagem e mimetismo...

-  Baixinho (todos o chamam assim), vou lhe responder de uma maneira que você não vai mais esquecer. Você se lembra do filme o exterminador do futuro 2 que tinha aquela máquina assassina que ao encostar num ser humano transformava-se na sua vítima? Então... Aquilo era um mimetismo.  Inclusive, ele fora feito no futuro por um metal inventado chamado mimético.

- Saquei...

Continuo:

- Outra do Arnold Schwarzenegger.  Você se lembra do filme O Predador, quando ele nada até a margem do rio e se arrasta num tipo de mangue e sem querer se cobre de lama e encosta nos galhos de uma árvore e o alienígena não consegue vê-lo? Aquilo foi uma camuflagem.

- Legal! Tá vendo... Por isso que eu gosto de perguntar as coisas a quem entende do assunto...

Ufa! Pensei: sai da berlinda. Os meus exemplos deflagraram outro assunto- cinema.

Cada um falou do último filme a que assistira, e acabo comentando que tinha assistido na televisão ao filme Adivinha que vem para jantar? Com Sidney Pottier.  Falei que achava que era uma produção de sessenta e sete. 

Depois de alguns comentários sobre alguns filmes assistido. O nome do Leonardo DiCaprio surgiu  como um ator que evoluiu.  Quando estavam citando os últimos filmes que ele tinha trabalhado como Django Livre, O Grande Gatsby e o Lobo de Wall Street, caio na besteira de mencionar Eclipse de uma paixão produzido em noventa e cinco. Ninguém ali tinha assistido ao filme. Quando falei que era um filme baseado no relacionamento de dois poetas do século XIX e que DiCaprio fazia o papel do poeta Arthur Rimbaud, foi o suficiente para o assunto pular para arte, quando o Wanderlei  comenta sobre a era cubista.

Mas antes da discussão começar, as portas do bar foram abaixadas, anunciando que a nossa segunda-feira sem lei estava chegando ao fim. As segundas-feiras são sempre assim. Quando não é futebol o assunto, a diversidade impera. Afinal de contas, o José Francisco é Odontólogo,o  Levy é Contador,o Falcão é Advogado e Professor de história, O Carlão, Fisioterapeuta, o Antônio Carlos, Engenheiro, o Denilson é Matemático, Wanderlei, comerciário, Walmir é Farmacêutico, Renato é comerciante e muitos outros que não são frequentes mas que param para uma prosa curta.

Mas o que me deixa na bronca é que ninguém  é  bombardeado com perguntas  sobre as suas profissões do jeito que sou.  E quando não respondo as suas perguntas, principalmente do sacana do Wanderlei e do sacaninha do João, sou chamado, pelos dois,  de Biólogo genérico.

Sorte a minha que eles não sabem que eu gosto mesmo é de poesia.

Paulo Francisco

Auge

Andávamos nas pontas dos pés para não acordar o silêncio. Ainda estava escuro e com estrelas quando saímos de casa. Mais tarde o sol chegou rasgando a noite, clareando a íris, desnudando o dia. A estrada era toda nossa. Nossa e do vento que acariciava as árvores num balé frenético e ruidoso. Estávamos a caminho de uma nova aventura. Uma aventura inédita, pelo menos, para mim. Enquanto o vento cantava na estrada vazia, o meu peito gritava forte numa estranha taquicardia.

 Com os olhos vidrados para não perder nada numa piscada involuntária, registrava cada segundo daquela viagem matutina. Não sabia se iria gostar, não sabia se seria divertido, ou se seria o contrário das expectativas anunciadas – tediosamente comum.

 Mas nada importava a não ser chegar e registrar em meu peito aflito o que me fora prometido. E o clichê mostrou-se verdadeiro – a primeira vez a gente nunca esquece. E todos que estavam ali já sabiam disso. Eu era o único daquele grupo ainda não ter provado da sensação daquele momento.

As atenções se voltaram para mim. Todos queriam, certamente, reviver o passado, através da minha existência.  As perguntas chegavam tumultuadas, atropeladas pela curiosidade alheia:

- E aí, gostou?

- O que está sentindo?

- Vai, anda, fala alguma coisa...

- Está contente?

- Fala com a gente... Vai ficar aí parado sem dizer nada?

Mas as palavras chegavam longe aos meus ouvidos, porque longe eu estava.  Não iria responder ou dizer qualquer coisa. Queria guardar comigo a magia daquele momento. A sensação do instante vivido. Pensei baixinho: Esqueçam! Vocês não tirarão de mim, nem sob tortura, qualquer sensação desse exato instante.  E mudo fiquei até a chegada da lua. Porque a melhor resposta, certamente, seria o meu silêncio.

E quantas outras primeiras vezes foram tatuadas em meu peito. Algumas reveladas em palavras e gestos e muitas outras guardadas em silêncio no peito.  

Nunca me esqueci daquele dia. Nunca comentei pra ninguém o que ficou guardado em mim por todos esses anos. E hoje, tive a mesma sensação daquele dia.  Senti o meu coração mais ritmado, as minhas pernas se envergando para frente e os meus olhos miúdos sorrindo com o vento. Eu estava vendo o que pensei ter visto há décadas. A única diferença daquela época, é que hoje não há mais a incerteza. E por mais clichê que seja a frase, sempre haverá um novo amanhecer. Mesmo depois de tantas luas.

Paulo Francisco

Balão azul

Deixe a luz acesa, também tenho que partir. 

Quando não estava sonhando com estrelas, estava levando porrada do vento.  A realidade sempre estava longe do meu alcance. Não conseguia enxergar o concreto - era mais fácil definir o abstrato.  Só os loucos conversavam com as nuvens. E eu conversava. Deixava o que era complicado para os adultos. Criança não tem que saber o que é maldade, violência ou a crua realidade. Criança ouve música e mais nada. Ou pelo menos teria que ser assim.

A incompreensão sempre gritava:

- Está falando com quem menino? Parece maluco.

Sim, eu era o maluquinho que andava sem sentir o chão. Voava em pensamentos e conversavas com o invisível. Usava capa de herói e era confundido com bandido. Perdia-me nos caminhos enfeitados com graxa-de-estudante e chão de terra. Perdia-me entre o céu e a areia colada nos meus pés descalços.

A incompreensão sempre gritava:

- Ô garoto! Onde você estava? Aposto que estava fazendo alguma besteira.

Noventa por cento das vezes estava. Porque era besteira sonhar; porque era besteira acreditar;  porque era besteira desejar além do muro; porque era besteira construir castelos com o barro vermelho do outro lado do rio.

Deixe a luz acesa, também tenho que partir.  

Não era tão complicado sonhar. O difícil era compartilhar. Como levar alguém às nuvens de carona em meus sonhos, quando esse alguém tem medo de voar? E foi nessa incompatibilidade de pensamentos que a luz permaneceu acesa por muito tempo sem direito a chão de estrelas e lua vermelha.

Não deixe a luz acesa, não tenho que partir agora.

Numa certa noite:

- Paulo, você é um romântico.

- Sou não!

- É sim! Você sempre acha que tudo vai dar certo, que nada é impossível...

- Isso não é ser romântico e sim ser otimista...

- Que seja então...

- Que seja então? !

- ÉÉÉ seu chato. Romântico ou otimista, não importa. O que eu quero dizer que você sempre acha que tudo vai dar certo. Que sempre vai ter um amanhã... Você... Você é um sonhador...

- Por favor, apague a luz...

- Por quê?

- Vamos conversar no escuro...

-  Mas por que no escuro?

- Porque tenho medo de luzes acesas. E sem elas, posso ver as estrelas.

Paulo Francisco

Jeitinho carioca

Adorava quando ela me chamava de crioulo. O som de sua voz chegava aos meus ouvidos, doce como a própria cana-de-açúcar na minha boca. Era um crioulo arrastado, cheio de charme e manso. Preenchia a casa, vestia-me a alma. Era impossível não atendê-la de imediato. E ela sabia que aquele chamado era ópio na veia.  Deixava-me cheio de vontade e aí  conseguia tudo o que queria. Apanhava o pote que a danada não conseguia alcançar no armário; abria os potes de conservas; entrava embaixo da cama como uma serpente desengonçada para procurar a tachinha do brinco que pulara de suas mãos. Era impossível negar qualquer coisa depois de ouvi-la com aquela canção melosa e sedutora.

Nunca tive apelido na rua. No máximo era chamado no diminutivo. Carioca adora esse sufixo afetivo - inho.  Ela também. Mas não para Paulinho, e sim para neguinho.  Não neguinho como pessoa indeterminada. Mas um neguinho apaixonado, doce, que chegava me deixar em êxtase com o tanto de carinho declarado.

O mais gostoso de tudo, é que não era a toda hora, a todo o momento.  Era de quando em vez e quando estávamos sozinhos. Do contrário, deixaria de ser uma coisa gostosa e se tornaria comum, oportunizando as outras pessoas a me chamarem assim. Era um crioulo, um neguinho, nunca gritado, mas cantado. Melodia amorosa e sedutora que me enchia de tesão. A coisa ficava melhor ainda, quando as quentes palavras vinham acompanhadas de cafuné na cabeça. Dedos raspando a cabeça era sinal de apelo amoroso. Carioca herdou o chamego dos nordestinos, que por sua vez herdaram de nossos índios. Filho de dois nordestinos, com um pé no terreiro africano e o outro nas clareiras indígenas, tem que gostar de chamegar. Impossível não gostar.

Dois episódios engraçados aconteceram com essa coisa de apelidos amorosos. Um aconteceu com uma colega de trabalho quando falava com seu marido ao telefone. Era sempre  um tal de docinho pra lá, um tal de docinho pra cá, que todos que estavam na sala se entreolhavam sempre. Até o dia que o camarada foi apresentado para nós e não perdemos a oportunidade de ficar o tempo todo chamando o homem de docinho.  Nunca mais ela o chamou assim na nossa frente. Carioca adora zoar.

O outro, menos engraçado aos olhos de quem narra esse texto, foi quando num restaurante, reunido com alguns amigos e amigas, depois de muitos risos e cervejas, chamei uma colega do trabalho de preta numa conversa distraída. E, sem perceber, acrescentei gasolina na fogueira, quando derrapou de minha garganta uma pretinha quase melódica. Não percebera a mancada até receber em casa uma sandália na testa.  O crioulo ficou roxo e levou o seu galo para o terreiro.  As cariocas são tão ciumentas.

Paulo Francisco